Kind of depression

E non ho scudi per proteggermi  né armi per difendermi  né caschi per nascondermi  o santi a cui rivolgermi.  Ho solo questa lingua in bocca  e forse un mezzo sogno in tasca  e molti , molti errori brutti ,  io però li pago tutti.

Una excursión inesperada a una localidad costera, una casa en lo alto de la escollera, toda pintada de blanco, con sus suelos de baldosa de un marrón anaranjado que muestra sin lugar a dudas el material del que están hechas. Sensación de frescor.

Alguien sugiere acercarse a la playa, la orografía del terreno no es precisamente plana, pero aún así nos encaminamos con las mochilas y las botas de trekking hasta una estrecha línea de playa entre el mar y una empinada ladera. La semana precedente ha llovido en abundancia y a partir de un cierto punto, el suelo arenoso no soporta nuestro peso y debemos avanzar con rapidez para evitar ser engullidos por la arena; tras ese pequeño recorrido la ladera caía bruscamente hacia el mar y sólo se podía subir por la escurridiza pared luchando contra los riachuelos y torrentes que las lluvias habían formado o jugarse la vida por la parte baja de la ladera, tentando a la suerte y al fuerte oleaje.

Sin embargo optamos por la tercera opción, volver por la arenas movedizas, descalzos para atravesarlas con mayor comodidad, y permanecer un rato en la parte de la playa con guijarros. La vuelta a la casa en la escollera la hacemos descalzos por la incomodidad de las botas empapadas y llenas de arena.

Al llegar a la casa, llega con nosotros el primero de los problemas: haber dejado en la playa mis botas y mi mochila. Es hora de partir. Nuestros huéspedes nos están esperando con el coche listo para salir. Adiós botas, adiós mochila.

Afortunadamente sólo era un sueño, el frío puede causar sueños muy desagradables.

Una hora más tarde, salgo de casa, atranco la puerta, llevo en mi mano la bolsa correspondiente al contenedor de plásticos y metales. Sigo pensando en mis cosas y tiro la bolsa al contenedor. Un segundo después de soltar la bolsa me doy cuenta de que el contenedor era el de desperdicios orgánicos. TREMENDO SENTIMIENTO DE CULPA. ¿He tirado al contenedor de orgánicos los plásticos y metales que he estado separando durante una semana o las llaves de casa?

Definitivamente debería regular mis horarios de sueño.

Días de rosas.

	Érase una vez una floricultora especializada en rosas, sus hibridaciones eran famosas en toda la provincia y cuyas rosas eran demandadas en todo el país por la fragancia que desprendían y la hermosura que demostraban. Un día en plena temporada, se sintió indispuesta, llamó al médico y éste le recomendó reposo durante una semana, así que convocó a sus siete hijas y les dijo así. -Durante estos siete días que yo no podré cuidar de la rosaleda os encargo que cada día sea una de vosotras la que corte las rosas floridas y las lleve al mercado. Como ya sabéis los rosales responden a vuestros sentimientos, así que podréis tomar una rosa el día que os corresponda y disponer libremente de ella.
El primer día la encargada de la rosaleda fue Inés, la benjamina de la familia. Por la mañana cortó las mejores varas recién floridas y tomó una rosa blanca con el tallo corto para adornarse el cabello. Tras esto llevó las rosas al mercado, que como siempre fueron las primeras en venderse y al volver de camino a casa coincidió con una compañera de juegos a la que regaló la rosa blanca.
	El segundo día la encargada de la rosaleda fue Amelia, algo mayor que Inés. Por la mañana cortó las mejores varas recién floridas y tomó una rosa rosada con el tallo corto que colocó en el escote. Tras esto llevó las rosas al mercado, que como siempre fueron las primeras en venderse y al volver de camino a casa se desvió para ver a un amigo por el que empezaba a tener sentimientos amorosos; le dio la rosa a su amigo, que la acompañó a casa tomándole la mano.
El tercer día la encargada de la rosaleda fue Pilar, la hermana en plena adolescencia. Por la mañana cortó las mejores varas recién floridas y tomó una rosa roja que sujetó en el cinturón. Tras esto llevó las rosas al mercado, que como siempre fueron las primeras en venderse y al volver de camino a casa aprovechó para pasar por casa de su enamorado, juntos arrancaron los pétalos de la rosa y dieron rienda suelta a la pasión.
	El cuarto día la encargada de la rosaleda fue Genoveva, una de las hermanas gemelas. Por la mañana cortó las mejores varas recién floridas y tomó una rosa rosada, muy fragante para adornarse el cabello. Al coger la rosa se pinchó con las múltiples espinas. Tras esto llevó las rosas al mercado, que como siempre fueron las primeras en venderse y al volver de camino a casa, su novio con el que llevaba años saliendo la dejó partiéndole el corazón. La rosa volvió a casa en la cabellera de Genoveva, que la dejó junto a su almohada para que perfumase la estancia.
El quinto día la encargada de la rosaleda fue Gabriela, la hermana gemela de Genoveva. Por la mañana cortó las mejores varas recién floridas y tomó una rosa amarilla, que resaltaba el cabello rubio que ella tenía. Tras esto llevó las rosas al mercado, que como siempre fueron las primeras en venderse. Al volver al casa le hubiese gustado tener a alguien a quien regalar la rosa, así que envidiando a su hermana Genoveva la trajo de vuelta a casa y la dejó junto a la de su gemela, pero esta no olía.
	El sexto día la encargada de la rosaleda fue Tatiana, una de las hermanas mayores. Por la mañana cortó las mejores varas recién floridas y tomó una rosa de un rojo tan intenso que parecía negra. Tras esto llevó las rosas al mercado, que como siempre fueron las primeras en venderse y al volver de camino a casa se acercó al cementerio para dejarla sobre la tumba de su padre, que había muerto cuando su hermana Inés todavía gateaba.
El séptimo y último día la encargada de la rosaleda fue Rebeca, la mayor de las hermanas. Por la mañana cortó las mejores varas recién floridas y tomó la rosa más extraña que nunca había visto, una rosa regenerada. Tras esto llevó las rosas al mercado, que como siempre fueron las primeras en venderse. Al volver a casa comenzó a llorar por una pareja que no fraguó; las lágrimas no le dejaban ver el camino, así que tropezó y cayó al suelo; afortunadamente las manos de un caballero le ayudaron a levantarse, había reencontrado el amor. El caballero era el nuevo médico que venía de casa de la floricultora de certificar que todo volvía a la normalidad.

Criados y señores

En medio del cielo manchego el avión que había despegado del aeropuerto de Madrid-Barajas explotaba en el aire dejando tras de sí un halo de fuego y sufrimiento, familias rotas y una compañía aérea al borde del colapso; entre sus ocupantes Juan Aramendi, empresario extremeño que por hacer negocio se había trasladado a Madrid. Los 253 ocupantes habían muerto calcinados y en medio de la llanura manchega el hedor de la carne humana chamuscada era nauseabundo.

Súbitamente Hilario se despertó de su sueño. Se había quedado dormido justo antes de comenzar la ronda nocturna, en el asiento del conductor del Toyota Landcruiser negro como la inmensidad de la noche, con el motor encendido, el freno de mano accionado y la palanca de cambios en punto muerto. No era muy tarde pero nunca antes se había quedado dormido en el trabajo, era la primera vez que en veinticinco años de trabajo daba una cabezadita de media hora y supuso el tiempo justo para sufrir por la fatídica premonición que acababa de padecer.

Apenas media hora más tarde se presentaba ante el señor Aramendi, su jefe para advertirle del peligro que significaba tomar ese vuelo que en vez de acercarlo a Sevilla lo llevaba directo a una muerte segura.

-Pero ¿De qué pamplinas me estás hablando?- Le espetaba el señor Aramendi a Hilario Rivera.

-Lo he soñado, Usted ya sabe que no creo en estas cosas del destino, pero esta noche al comenzar la ronda nocturna me he quedado dormido en el asiento del coche, acababa de arrancar el motor, he puesto la radio y me que quedado traspuesto con el sonido de las noticias.

-Rivera, esto le costará muy caro, a mi vuelta de Sevilla, Usted y yo tenemos que hablar sobre el hecho de dormir en el puesto de trabajo, ¿acaso cree que le pago por dormir?- añadía indignado el empresario.

-Por favor, no tome ese avión, le conducirá a una muerte segura, ya le he dicho que tampoco creo en las premoniciones y que los programas de la tele me parecen lo menos serio del mundo, pero si he tenido esa visión es por algo- replicaba Hilario a su jefe.

Durante toda la noche Juan Aramendi estuvo dándole vueltas a la cabeza y pensando si aplazar o no el viaje, así como las medidas que emprendería contra su fiel empleado. A las seis de la mañana, dos horas antes de la salida del vuelo, se encontraba todavía desayunando un café bien cargado y un croissant en la mesa de la cocina. Repentinamente se dio cuenta de que debía darse prisa o perdería el vuelo. En ese momento algo pasó por su cabeza y recordó las palabras de Hilario. Se le hizo un nudo en el estómago y apresuradamente se dirigió al baño. A oscuras entró en el cuarto de baño, levantó la tapa del wáter y vomitó como nunca antes había vomitado, sentía que expulsaba las tripas a cada arcada que le venía. Minutos más tarde y tras haberse lavado la cara decidió perder el vuelo y volverse a la cama; más tarde llamaría a su cliente sevillano para avisarle de que no podía llegar esa misma mañana. Se volvió a la cama y se puso a leer su libro de cabecera.

A las ocho de la mañana el reloj despertador volvió a sonar como hacía todos los martes, el señor Aramendi si despertó con el libro entre las manos, lo dejó sobre la mesilla y apartando la colcha hacia un lado salió de la cama por el lado derecho, primero el pie derecho, luego el izquierdo. Hurgó entre sus pantalones y buscó en la memoria del teléfono de última generación el teléfono de su cliente sevillano.

-Con la ge... García, González, Gonzalo, Güemes... Alberto Güemes...- enumeraba Juan al tiempo que deslizaba sus vigorosos dedos por la pantalla- Buenos días señor Güemes, le llamaba para decirle que he perdido el vuelo, así que hasta esta mediodía no podré reunirme con Usted.- se excusaba Aramendi ante su cliente- Perfecto, entonces tomaré el AVE de las diez y cuando haya llegado a Sevilla le llamo, un saludo.

Parecía que su cliente estaba molesto, pero no demasiado. Minutos después de las ocho de la mañana, encendió la radio y cuál fue su sorpresa al saber que el vuelo que debiera haber tomado había explotado en el aire. Inmediatamente llamó a Rivera y le pidió que se personara en su despacho, tomó una buena suma de dinero, la introdujo en un sobre y lo cerró mientras esperaba a que Rivera apareciese por su despacho.

-Tome asiento- le indicaba el señor Aramendi a su empleado- como imagino ya sabrá que el vuelo que debía haber tomado ha sufrido un accidente, 252 muertos, ningún superviviente. Quiero agradecerle que me haya avisado entregándole esto.- decía mientras tendía el brazo hacia Rivera con un sobre blanco en la mano- Por cierto, está usted despedido.

Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia, tanto los personajes como los hechos de esta historia son ficticios.

Πηνελόπη

"Penélope, mi amante fiel, mi paz;  deja ya de tejer sueños en tu mente.  Mírame. Soy tu amor. Regresé."

Cuenta la leyenda que Penélope, abnegada esposa de Ulises, durante los veinte años que éste se tomó en volver a Ítaca se dedicó a tejer un sudario, el cual debía estar acabado antes de tomar a uno de los múltiples pretendientes por marido. Para dilatar más este periodo de castidad forzosa, por las noches destejía lo que había tejido durante el día. 

A día de hoy muchos la calificaría de "la muy perra", sin embargo quiero romper una lanza en su favor. No me cuesta mucho imaginármela rodeada de pretendientes babosos, plastas e insensibles que revolotearían a su alrededor como moscardones planeando sobre un tarro de rica miel.

¿Acaso no habéis dejado para más tarde algo que podíais tener ya hecho? ¿Nunca os habéis visto constreñidos a tomar parte en asuntos que no eran de vuestro interés? Independientemente de vuestras respuestas, hoy me siento una Penélope de la vida y al que me lleve la contraria juro que le clavaré alfileres debajo de las uñas.

Parejas

"Today is the first day of the rest of your life"

Miércoles, 3 de octubre de 2012, 18:55, Paseo del Pintor Cortés.

Una pareja pasea delante de mi vista, a la derecha una figura alta y rubia, sus cabellos rozan levemente sus hombros rítmicamente durante su caminar, en su mano derecha lleva una sudadera que mueve garbosamente; con la mano izquierda toma la mano derecha de la figura que va a su lado, su estatura es menor, al igual que su acompañante lleva una sudadera en la mano que queda libre. Sólo alcanzo a ver una cabellera morena con mucho volumen en comparación con la longitud que sólo acierto a atisbar. 

De vez en cuando sus manos de separan como si de un acto reflejo se tratase, para instantes más tarde volver a unirse en un acto que desprende amor, paz y tranquilidad.

Sin embargo este comportamiento despierta recelos entre los paseantes que al paso de la pareja se giran, comentan o incluso llegan a increpar a un volumen apenas audible.

Definitivamente ciertos tipos de odios y rechazos son más peligrosos a nivel social y de vida cotidiana de los que luego se denuncian a través de los medios.

La última caldereta

Sí, señoras y señores, estamos en obras, lo cual significa que Ciocco tiene que subir calderetas cargadas con masa dos pisos a pie porque evidentemente los edificios antiguos no tienen ascensor.

Pues bien, llega un momento en la jornada obrera en la que subes la última caldereta, que es como el último lunes antes de las vacaciones; cuesta pero ves el final pronto, sí, hay luz al final del tunel, aunque después de ese lunes le siga otra semana completa hasta llegar al viernes que marque el inicio de las vacaciones.

A lo que vamos, después de esa última caldereta, tocó esperar y esperar hasta que la masa se acabó, lavar las herramientas para un uso posterior, preparar un bocadillito furtivo de crema de leche con avellanas, recolectar mis primeros tomates ¿cherry?, cenar, un viaje en automóvil de una media hora y por fin una DUCHA CON AGUA CALENTITA para eliminar la roña acumulada tras la cual vino la sesión de escritura en el blog.

Los chicos son frioleros

Decía una canción de principios de los 80' "Las chicas son guerreras", pues yo traigo a este mi blog otra máxima que los fabricantes de textil y calzado deberían aplicarse, con el mismo ritmo que la pegadiza canción y reza "Los chicos son frioleros".

Ultimamente, viendo que el invierno burgalés (o quizás alemán) se nos echa encima me he puesto a mirar calzado, especialmente botas, en las tiendas online del gigante Inditex así como en otras grandes cadenas y no he encontrado ninguna que cumpla con mis expectativas.

Más allá de las  tiendas online, también he echado un vistazo a otro tipo de género en tiendas físicas, en concreto de las marcas coolway y kangaroos, por lo que me he encontrado con un hecho cuanto menos curioso: El calzado de caballero no lleva aislantes térmicos comparado con el calzado de señora; o no era un forro de borrego completo en todo el calzado o bien directamente no lo tenía.

Hablando sobre este hecho con un par de personas o tres llegamos a la conclusión de que no se hace porque los calcetines de hombre son más gordos. ERROR. Mis calcetines, ya sean de Zara, ya de Sfera o de H&M son FINOS, así que teoría descartada.

Pensándolo con más tiempo en casa llegué a la conclusión de que si no se hacen botas de caballero (casi todo lo que hay son zapatos y botines) es porque como nosotros no llevamos falda (de momento) no tiene sentido que se hagan botas. ERROR. Todos los hombres que conozco llevan calzoncillos aunque no se vean (de no ser que vayan en plan comandos y no lo quieran reconocer).

CONCLUSIÓN: Señores diseñadores de calzado, hagan más calzado adaptado al invierno continental y a los bolsillos de los compradores, estamos cansados del sota, caballo y rey en calzado masculino, véase zapato marrón, zapato negro y zapato de ante.

De anémonas, lavanda y rosas amarillas...

Crece una flor ruda en Escocia, para el cenador de una dama demasiado belicosa. Un penacho, cuando en alto el soldado la lleva y a su corcel en la hierba espolea. Oh, allí florece, allí resiste jactanciosa, el cardo ha crecido en torno a la rosa. ALLAN CUNNINGHAM

Este es el último libro que me he terminado, la verdad es que me ha resultado muy breve pero me ha parecido uno de los más interesantes, así que ahora estoy interesado en la novela de la coautora del libro.

No es sólo una lista con los significados de cada flor, sino un libro con pequeños cuentos, una recopilación de poemas, un conjunto de ilustraciones de cada planta y un apéndice final con varios significados asociados a las flores correspondientes y combinaciones más adecuadas para cada situación en la que regalar flores o decorar con ellas sea una ocasión para impregnarlas de una mensaje.

¿Qué sentirías si alguien te regalase un ramo de anémonas, lavanda y rosas amarillas? Pues antes de que lo busques en un libro o en internet y lo conozcas te regalo mi particular ramillete.

 ¿A que son bonitas?

Le violette d'Andrea

Una violeta junto a una piedra de musgo cubierta ¡medio oculta a la vista! Bella como una estrella, cuando una sola brilla en el cielo. WILLIAM WORDSWORTH

Andrea s'è perso, s'è perso e non sa tornare.

Andrea aveva un amore, riccioli neri;

Andrea aveva un dolore, riccioli neri.

C'era scritto sul foglio ch'era morto sulla bandiera,

c'era scritto e la firma era d'oro, era firma di re.

Ucciso sui monti di Trento dalla mitraglia.

Occhi di bosco, contadino del regno, profilo francese;

occhi di bosco, soldato del regno, profilo francese

e Andrea ha perso, ha perso l'amore, la perla più rara

e Andrea ha in bocca, in bocca un dolore, la perla più scura.

Andrea raccoglieva, raccoglieva violette ai bordi del pozzo.

Andrea gettava riccioli neri nel cerchio del pozzo;

il secchio gli disse, gli disse "Signore, il pozzo è profondo

più fondo del fondo degli occhi della notte del pianto".

Lui disse "Mi basta, mi basta che sia più profondo di me".

Andrea se ha perdido, se ha perdido y no sabe volver.

Andrea tenía un amor, tirabuzones negros; 

Andrea tenía un dolor, tirabuzones negros. 

Estaba escrito en el pliego que había muerto bajo bandera,

estaba escrito y la firma era de oro, era firma de rey. 

Asesinado en los montes de Trento por la metralla. 

Ojos de bosque, campesino del reino, perfil francés; 

ojos de bosque, soldado del reino, perfil francés 

y Andrea ha perdido, ha perdido el amor, la perla más rara

y Andrea se guarda, se guarda un dolor, la perla más oscura.

Andrea recogía, recogía violetas al borde del pozo.

Andrea lanzaba tirabuzones negros en el círculo del pozo;

el cubo le dijo, le dijo "Señor, el pozo es profundo

más profundo que el fondo de los ojos de la noche del llanto".

Él dijo "Me basta, me basta que sea más profundo que yo".

Piedras y flores

"Bienaventurado eres, peregrino, si descubres que un paso atrás para ayudar a otro vale más que cien hacia delante sin mirar a tu lado."

Hace tiempo ya que volví del Camino de Santiago, antes de llevar una semana caminando una de las frases que no sé si construí por mi mismo o por influencia de otros peregrinos era la siguiente: "El camino es como la vida, en él te encuentras con piedras que te hacen tropezar y flores que te hacen más ameno el recorrido." 

Esa máxima tenía una lección que aprender y es que mejor quedarse con el recuerdo del olor de la flor que crece entre las piedras, admirarla, dibujarla o sacarla una foto y dejarla para que el peregrino que venga detrás pueda disfrutarla en vez de quejarse de las piedras en las que tropiezas y que te van pinchando en los pies porque se cuelan en las botas como si fuesen pulgas saltarinas.

Con casi dos años de distancia temporal desde entonces, es ahora mi amigo Enrique quien está repitiendo la experiencia que yo viví. Ahora son mis recuerdos los que florecen entre las piedras de su camino.

¡BUEN CAMINO, PEREGRINO!

Unter den Linden

"Vrei sa pleci dar nu-mã, nu-mã iei  Nu-mã, nu-mã iei, nu-mã, nu-mã, nu-mã iei  Chipul tãu si dragostea din tei  Mi-amintesc de ochii tãi."

Hoy mi bosque se encuentra lleno de tilos que desprenden una fragancia embriagadora, huele a verano, huele mejor que ningún perfume estudiado y sintetizado en un laboratorio, huele a inocencia y a naturaleza.

Hace cinco años el olor de los tilos a medianoche me resultaba evocador, ahora me trae esos recuerdos y hace que me resulte una experiencia prácticamente orgásmica permanecer bajo los tilos.

Amor bajo el tilo es el título traducido de una canción que casi nadie conoce por eso nombre pero que hace unos años fue muy popular y machacona, al igual que un famoso boulevard se denomina bajo los tilos, pero al fin y al cabo ¿A quién coño le importa? Pues a mí, que adoro las casualidades, causalidades y curiosidades que para el resto de la humanidad pasan inadvertidas.

Si mi entrada no te gustó tómate una tila (que además se obtiene de los frutos del tilo), porque como diría Ginatonic, "Mi blog es mi blog y me lo follo cuando me da la gana".

¡He dicho!

Blanco como la nieve

A Dafne ya los brazos le crecían

y en luengos ramos vueltos se mostraban;

en verdes hojas vi que se tornaban

los cabellos qu'el oro escurecían;

de áspera corteza se cubrían

los tiernos miembros que aún bullendo'staban;

los blancos pies en tierra se hincaban

y en torcidas raíces se volvían.

Aquel que fue la causa de tal daño,

a fuerza de llorar, crecer hacía
este árbol, que con lágrimas regaba.

¡Oh miserable estado, oh mal tamaño,
que con llorarla crezca cada día 
la causa y la razón por que lloraba!

(Garcilaso de la Vega)

El abrigo de Narcisus ya no era blanco, se había tornado marrón tras mucho camino recorrido tras las pistas de Argos y Dido, aderezado por múltiples manchas de nata que tornábanse rojas en contacto con la piel; la pluma que antaño usase para escribir poesía, había sido jubilada en tan bucólica tarea y ahora trabajaba a jornada completa escribiendo crónicas en prosa pura y dura. 

Las últimas noticias que tuvo de Dafne eran que los cabellos que fueron plateados ahora semejaban estar chamuscados por el fuego, negros como el tizón y con una ondulación que haría palidecer a los musgos que crecen adheridos a las rocas más yermas. Incluso el nombre que tantas veces hizo a Narcisus recordar el relato mítico de la ninfa había sido modificado, adoptando otro cuya simpleza le impedía recordarlo.

Todo había cambiado, también la rubia cabellera del poeta idealista, que aún manteniéndose en colores tan claros que podía ser identificado e individuado a varias leguas de distancia, había adquirido un tono grisáceo causado por las preocupaciones y los desvelos diarios.

Revisando los viejos papeles y pergaminos del archivo andante que a lo largo de su vida había formado, encontró un retrato que un desconocido hizo al borde de un camino en el que aparecían Jasón, Dido, Dafne y él mismo. Una lágrima emergió de sus ojos, se deslizó por sus mejillas y fue a caer sobre el abrigo, creando un manchón blanco como si un ave hubiese defecado en él.

Una carta infinita

 "Scrivimi, te l’ho detto tante volte, scrivimi una lettera lunghissima che parli solamente di silenzio." 

Querida Alda,

tú me pediste que te escribiese una carta larguísima, yo te voy a escribir una carta infinita, como infinito es un papel en blanco, la nada, el silencio, una carta que escribo yo y que también queda en blanco para que la continúe quien quiera. No me da la gana callarme porque la ausencia de sonido es una comunicación sin barreras, prefiero acotar lo que te transmito. No me da la gana dejar la carta en blanco porque eso sería el infinito, hasta que la pluma se posase sobre él y dibujase un punto, un punto en el infinito.

La misma pluma que manchó el infinito con un punto se desliza a través de él hiriendo su extensa perfección, formando trazos que crean letras, letras que se unen en palabras y palabras que ligadas entre sí son frases con sentido (seguro que más sentido que esta carta que te escribo), rimadas en consonante o escritas en prosa completan el rompecabezas que es esta carta.

Me gustaría terminar mi carta aquí, pero como ya te dije es una carta infinita, así que dejo el encargo al buen gusto del lector que siga las huellas de mis dedos sobre el teclado. Por mi parte he terminado de escribir la carta infinita que sólo habla de silencio.

Esta mañana...

Esta mañana me he levantado puntual, he desayunado y tras tomar una ducha templada he salido a la calle, los conductores de autobús esperaban a los viajeros rezagados, los profesores eran comprensivos con los alumnos más perezosos y los dependientes de tiendas de ropa, amables con los potenciales clientes. Lucía el sol, los niños jugaban en los parques, los enamorados se regalaban lirios dorados y púrpuras, los viandantes habían tomado las calles y no circulaban coches por la calzada.

Esta mañana nadie miraba raro por decir que un chico bailase danza del vientre o una chica fuese soldadora. Esta mañana no había programas de cotilleo en televisión ni noticias de la bolsa o la prima de riesgo en los periódicos. Esta mañana en la radio solamente se escuchaba música de piano. 

Esta mañana era gratis decir "Gracias", "Por favor", "De nada" y "Buenos días". Esta mañana jóvenes y ancianos sujetaban la puerta a sus convecinos. Esta mañana todo el mundo sonreía.

Esta mañana però, ha sonado el despertador.

Lilas

  

Las lilas son unas flores que me traen buenos recuerdos, quizás sea por ser una de las primeras plantas en florecer, pero creo que es principalmente por los recuerdos de mi infancia asociados a ellas.

Cuando llegaba el mes de mayo, mes de las flores y en clave católica mes de María; allá por los años 90' en mi casa me mandaban los lunes con lilas cogidas en el lilar enfrente de casa que mi madre cuidaba durante todo el año. Yo estaba muy orgulloso de las lilas que los domingos por la tarde mi madre cortaba para que las llevase al colegio. 

El olor de las lilas se me ha quedado grabado a fuego, cada vez que las huelo me traen ese mismo recuerdo: es un olor a primavera, a buen tiempo, a inocencia e incluso a felicidad. ¿Hay algún olor que os traiga recuerdos de vuestra infancia?

 

La ventana de enfrente

Mio caro Enzo, dopo di te il rosso non è più rosso, l'azzurro del cielo non è più azzurro, gli alberi non sono più verdi. Dopo di te devo cercare i colori dentro la nostalgia che ho di noi. Dopo di te, rimpiango persino il dolore che ci faceva timidi e clandestini. Rimpiango le attese, le rinunce, i messaggi cifrati, i nostri sguardi rubati in mezzo a un mondo di ciechi, che non volevano vedere perché se avessero visto saremmo stati la loro vergogna, il loro odio, la loro crudeltà. Rimpiango di non aver avuto ancora il coraggio di chiederti perdono. Per questo non posso più nemmeno guardare dentro la tua finestra. Era lì che vedevo sempre queando ancora non sapevo il tuo nome e tu sognavi un mondo migliore in cui non si può proibire ad un albero di essere albero e all'azzurro di diventare cielo. Non so se questo è un mondo migliore, ora che nessuno mi chiama più Mirko, ora che mi sento chiamare soltanto signor Parodi. Come posso dire che questo è un mondo migliore? Come posso dirlo senza di te?

জানালা

বসন্ত আজ উচ্ছাসে বিলাসেএল আমার বাতায়নে

অলস ভ্রমর গুঞ্জরিয়া আসেফেরে কুঞ্জের প্রাঙ্গনে

(Rabindranath Tagore)

Abrid ventanas allí donde os halléis, ya sea desde la habitación de un piso de estudiantes de un ciudad universitaria, el apartamento de un trabajador en la periferia de una gran ciudad o desde la plaza mayor de un pueblo perdido de la mano de Dios, escribiendo en un blog que apenas tiene lectores y mucho menos comentarios.

Dad a conocer la Venecia desconocida, las riberas del Mar de Mármara, la Alhambra de Washington Irving o el Turín contemporáneo a través de los ojos de un meridional. Mostrad vuestro amor al pesto de Prà, vuestra visión de la felicidad, de fechas marcadas con rojo en el calendario o retransmitid un paseo que os haya gustado.

En estos tiempos de crisis en que viajar está al alcance de los afortunados con tiempo, dinero y un trabajo estable dejad una opinión de los lugares que habéis visitado, de los que os gustaría visitar o de aquellos que sintáis como vuestros. Al fin y al cabo algún cibernaúfrago puede llegar por casualidad a leerlo.

Venezia: Pan y tulipanes

Siempre que pienso en Venecia (en la verdadera Venecia, no en aquella asediada por los turistas) me acuerdo de la película "Pane e tulipani". En la película la protagonista es abandonada en un área de servicio y decide darse un tiempo en Venecia, ganándose la vida en una ciudad que no conoce, no la pertenece y viviendo al día.

A veces como los tulipanes de la propia película se pasa nuestro tiempo, nos quedamos sin pétalos que nos mantengan en el jarrón y entonces es el momento de tomar una decisión. Es paradójico como Venecia tiene algo en común con esos tulipanes, como ellos tiene sus cimientos en el agua, sobre troncos de plantas cortados y exhibe una belleza efímera que atrae a quien se interesa por esa belleza.

La última vez que estuve en Venecia vi la parte fea de la ciudad y la parte fea del turismo, la que para limitar el turismo de masas lo concentra en determinadas fechas, y la actitud del propio turista cuyo único interés es ver, ver, ver y ver a pesar de no entender lo que está viendo. Por fortuna también encontré un estudiante de arquitectura que para entender mejor lo que veía se dedicó a dibujar la Plaza de San Marcos, o tuve la suerte de localizar un parquecito desde el que poder llamar por teléfono a compañeros y deshacerme del peso que me sofocaba e incluso conversar con vendedores de máscaras y propietarios de tiendas que pintaban máscaras venecianas de manera artesanal, por el mero hecho de pasar tiempo sin gastar dinero.

Como colofón final me encontré con Jorge Pardo, un artista cubano al que conocí en Burgos el año pasado y me sorprendió reencontrarlo en uno de esos momentos de tiempo para ser perdido. Y minutos más tarde, me despedí de Venecia, con el agua de la laguna empapando el vestíbulo de San Marcos y un barco de cruceros atravesando el final del Gran Canal delante de la Plaza de San Marcos, que por suerte no sufría acqua alta como se ve en las fotos.

La nieve de mayo

Escrito está en mi alma vuestro gesto,
y cuanto yo escribir de vos deseo.
(Garcilaso de la Vega )

Hoy dieciocho de mayo me he calzado las botas y he decidido salir a la calle por motivos académicos, pero además he aprovechado para darme un paseo.

Mi recorrido inicia en la Calle Per Abad, continúa por el Paseo Marceliano Santamaría para entrar en el Paseo de la Isla, Paseo de las Fuentecillas y Paseo de la Universidad.

Mientras estaba recorriendo la Reciente Remodelación Revolucionaria del Paseo de la Isla y tras sobrepasar una eRRe enorme, símbolo de Burgos 2016, me he dado cuenta que algo blanco caía de entre los árboles, no era pelusa de los chopos que crecen en las riveras de los ríos, ni tampoco nieve (todos sabemos que Burgos es una ciudad muy fría que no te dejará frío, te dejará helado) sino la nieve de mayo, las flores apenas marchitas de los castaños de indias que caían dulcemente mientras jugaban con los rayos del sol hasta aterrizar en las pistas de arena y alquitrán del parque.

Sinceramente, el paseo entre típicos jardines españoles ha sido muy agradable, de no ser porque al volver tanta naturaleza y polen suelto me ha provocado tener los ojos rojos como si los tuviese inyectados en sangre.

Desde que te fuiste...

Caro babbo,

da quando te ne sei andato ci sentiamo più soli, lo stesso giorno in cui sei partito ho quasi pianto ma ho fatto il bravo ed ho versato le lacrime dentro la mia anima.

Una volta ci dicesti che nessuno ti capiva e sono io quello che ora non è capito da nessuno, forse perché sono diverso dagli altri, a me non piace il calcio né sdraiarmi sul divano e restare così tutto il fine settimana a fare il soprammobile.

Siccome con mamma non ne ho parlato, non so come si trovi e cosa faccia.

Spero di rivederti presto.Un abbraccio.

Tuo figliolo